Перечитав сейчас то, с чем предстоит встретиться и вам, я поймал себя на ощущении, что эти стихи продолжают звучать во мне каким-то единым, «всё победившим», как обозначила Анна Ахматова, звуком. Именно звуком, соединившим в себе то, что я бы дерзнул назвать «предчувствием благодати». Когда нам удаётся вставать на молитву в старинном, традиционном предстоянии — глазами на образа и одновременно вовнутрь; когда случается, через известное усилие, совершить над собою то, что обозначено простыми словами о пришествии чувств в целительную тишину, — ловишь себя на мысли, что ты оказываешься перед удивительной, неземной, готовой вот-вот приотвориться дверью. И нередко она приотворяется.
И ты переступаешь порог, стараясь «не расплескать».
Примерно такие чувства я испытываю, соединяя себя с тем, что пишет — в стихах ли, в прозе — жительница Тулы, филолог и журналистка (ныне — учитель русского языка и литературы в сельской школе) Валентина Патронова. Тем, кто захочет узнать её поближе, горячо рекомендую портал «Азбука веры», где Валя трудится пишущим редактором под именем Валентины Киденко. Среди написанного ею есть и текст «Каждое утро он разрешает начинать сначала…». Найдите этот свод личных историй, и я уверен, вы обретёте сердечного друга — думающего и доверчивого. Среди многих других есть там и такое размышление: «…Особенно остро начинаешь чувствовать присутствие веры через страдание. Своё и близких людей, тех, кто оказался рядом. Только погружаясь в страдание, в болезнь, боль, начинаешь прикасаться к Богу. Обретаешь его живым, личным, не потусторонним… Это тайна Бога и человека, где страдание становится содержательным, и если оно принимается без ропота, то не разделяет, но сближает…»
Кланяюсь писателю Дмитрию Шеварову, открывшему мне творчество Валентины Патроновой. Как же я мог раньше не знать о ней?
На цыпочках
Вера — хождение на цыпочках.
архиепископ Иоанн (Шаховской)
На цыпочках, как будто босиком Трёхлетний сын к родительской постели, Подходит вера робко и легко. И встрепенется дух сквозь дрёму в теле, И, молчаливо рядышком дыша Со спутано-льняными волосами, Пребудет вера — отомрёт душа От теплоты доверчивых касаний. Не задремать, залюбоваться — так, По волоску, распутывая локон, Сердечный ритм настраивая в такт Младенцу — материнским кровотоком. Родное чадо — веру — уберечь, От бед и зол, чтоб не упал и волос, Дух, тело и душа, теряя речь, Спешат, благоговением исполнясь.
Насущный
Хлеб наш простой, насущный подай нам здесь, Что в закромах не вычерпать и не съесть, Грубый, ржаной он и, что ни на есть, живой, Чтобы стояли не на смерть с ним — на живот. Дай нам насытиться — всякий да будет сыт Словом Твоим — и входят шипы в пазы, И без единого ранящего гвоздя Строится дух уповающего на Тя.
Стихи из романа «Марфа»
* * *
Всё проходит, но всё остаётся.
о. Павел Флоренский
Всё проходит, но всё остаётся. Янтарями подсвеченный лес. Зябнут птицы, едва им поётся, Но звучанье, движение есть. Ни цезуры, ни паузы — осень. Осязаю тебя наяву, Будто нас отдаляться не просят И бросаться в бега не зовут. Всё проходит, меняя местами Быль и небыль, предчувствия, сны. Остаётся присутствие тайны, Даль туманна и мысли ясны.
За полночь
Времени пробелы не исправить, Мы один — с печалью — на один. Хочешь — на молитвенную память За полночь под утро приходи. Нам одно останется — и станет Буквицей строки, зачином сна: Бережно творимая устами Внутренняя наша тишина.
Ищу надежды измеренье
Унынье, адово горенье. Томлюсь во тьме и тесноте, Ищу надежды измеренье, Где с верой ходят по воде. Парализованная бездной, Иду ко дну, тону, молчу, Не помню радости воскресной, Больным Иовом не кричу. Ты не запаздывал касаньем Руки, спасительной от зол, И я в беде себя бросаю На Твой высокий Произвол.
Мороси шепоток
Брошу листы и вирши, Не завершу труды. Все поржавели вишни, И не добыть руды. Можно добрать осенних Лоз виноградный дар — Зрелый, без опасений Терпкий пино-нуар. Гроздь его на ладони Слаще теперь, когда Кое-что о Платоне Молвит нам пустота. Выйти на час в поместье И задымить листву. Что в этом райском месте Скажем по существу? Вилы, лопата, грабли, Мороси шепоток. Ежели сад ограблен, То не страшит потоп. Мир посреди разброда, Осень, невмоготу. Видимо, поработать Время в Твоём саду.
Эхолотом в груди
Всё ищу, на Кого опереться, Научиться мне быть у Кого. Много вёсен сжимается сердце, Снова осень — улыбка Его. Пусть от ног моих берег отчалит, Горизонта качнув кривизну — По Нему долготу отмечаю, И Его точкой схода возьму. От Него все дороги и тени, Это Он эхолотом в груди Отмеряет глубины паденья До предельного «Встань и иди».
