«Безбилетники». Роман-сериал. Серия 29. «Виноградный царь»

Том послонялся по поляне, со скуки заварил чай.

— Как дела? — Услышал он шепот. Рядом стоял Глеб.

— Как всегда. Жрать хочется.

— Пошли за виноградом. Нож возьми.

Выйдя из своего леска, они поднялись по грунтовке, туда, где простирался укрытый виноградниками склон с «Вениным» утесом.

«Мы в эту сторону до сих пор не ходили, если не считать того дня, когда, спускаясь с трассы, встретили Назарыча», — Том, не спеша ступал вверх, по иссушенной солнцем пыльной дороге.

— А зачем так далеко? Мы ж вроде внизу рвали.

— Видишь, во-он тот маленький красный домик. Это сторожка. — Вполголоса сказал Глеб. — Рядом со сторожкой самый лучший виноград. Он совсем другой. Крупный, белый.

— Слушай, это же воровать…

— Зассал? — Глеб с тревогой посмотрел на Тома.

— Та не.

— А чем дело?

— Ну, не хорошо как-то.

— А ты представь, что там засел злой и жадный виноградный царь. Он отобрал у крестьян виноградники, и сам пьет вино. А что не так? Сказка снова стала былью.

— Логично. — Вздохнул Том.

— Давай обойдем, и подберемся поближе. Лучше бы конечно вечером, но я тут у соседей на пару часов дуршлаг взял. Надавим сока.

Они шли медленно, будто гуляючи, понемногу поднимаясь наверх, к трассе. Затем, резко пригнувшись, юркнули в сторону от дороги и рванули между рядами бетонных столбиков, подпиравших виноградные лозы. Уже через минуту Том срезал тяжелые кисти желто-зеленых с патиной полупрозрачных ягод. Отрывались они тяжело.

«Я ворюга» — ежился Том, непроизвольно втягивая голову в плечи.

— Давай я буду резать, а ты мешки держи. — Прошептал Глеб, украдкой посматривая по сторонам… Вокруг было тихо.

Еще пять минут, и они уже возвращались с двумя тяжелыми пакетами отличного винограда.

— Глеб, а что это за место такое, — Планера? — Вдруг спросил Том.

— Ты не знаешь?

— Меня Монгол туда тянет.

— Этот поселок раньше Коктебель назывался. Не так давно ему снова это название вернули. Не все водители еще знают, уточнять нужно. Так что если поедете в Планерское, то не удивляйтесь, что попадете в Коктебель.

— Ну а вообще? Почему о нем так много говорят?

— В 70-е годы поселок облюбовали неформалы. Нам тоже нужен был свой Вудсток. На нашей совковой планете где-то должно было появиться царство справедливости. Где все люди братья, где царствует вино, любовь и музыка, где нет денег и все живут как хотят. В общем, кто Планеров не видал — тот в Крыму не бывал.

Глеб вдруг шумно втянул носом воздух, и остановился.

— Не может быть… — Сказал он, наслюнил палец, и, определив направление ветра, сделал несколько неуверенных шагов от дороги вглубь виноградника. Там, увидев что-то под ногами, он призывно махнул рукой Тому.

— Смотри сюда.

В тени одного из кустов, между виноградными столбами была выкопана неглубокая яма длиной около метра. В ней густо росли крепкие и коренастые кустики конопли. Их яркие верхушки чуть-чуть выглядывали из ямы. Сладковатый смолистый запах растекался по округе.

— Ай-яй-яй! Одни девочки. — Глеб восхищенно прицокнул языком. — Возьмем кустик?

— Да ну нафиг. Она ж чья-то.

— И виноград чей-то.

— Не скажи. Виноград государственный. А трава — чья-то.

— Ладно. — Нехотя согласился Глеб, и они зашагали дальше.

Черное на белом, кто-то был неправ.

Я внеплановый сын африканских трав!

— неслась веселая песенка над лозами.

Они взяли у Вени большую кастрюлю, и вскоре в нее с аппетитным лопанием ягод потекла душистая нежно-зеленая жидкость. Когда кастрюля наполнилась доверху, Глеб крикнул:

— На дегустацию!