Роман «Безбилетники» — история захватывающего, полного приключений путешествия в Крым двух друзей-музыкантов. Автор романа — постоянный сотрудник журнала «Фома» Юрий Курбатов. Подробную информацию о романе и авторе и полный список серий смотрите здесь.
Том послонялся по поляне, со скуки заварил чай.
— Как дела? — Услышал он шепот. Рядом стоял Глеб.
— Как всегда. Жрать хочется.
— Пошли за виноградом. Нож возьми.
Выйдя из своего леска, они поднялись по грунтовке, туда, где простирался укрытый виноградниками склон с «Вениным» утесом.
«Мы в эту сторону до сих пор не ходили, если не считать того дня, когда, спускаясь с трассы, встретили Назарыча», — Том, не спеша ступал вверх, по иссушенной солнцем пыльной дороге.
— А зачем так далеко? Мы ж вроде внизу рвали.
— Видишь, во-он тот маленький красный домик. Это сторожка. — Вполголоса сказал Глеб. — Рядом со сторожкой самый лучший виноград. Он совсем другой. Крупный, белый.
— Слушай, это же воровать…
— Зассал? — Глеб с тревогой посмотрел на Тома.
— Та не.
— А чем дело?
— Ну, не хорошо как-то.
— А ты представь, что там засел злой и жадный виноградный царь. Он отобрал у крестьян виноградники, и сам пьет вино. А что не так? Сказка снова стала былью.
— Логично. — Вздохнул Том.
— Давай обойдем, и подберемся поближе. Лучше бы конечно вечером, но я тут у соседей на пару часов дуршлаг взял. Надавим сока.
Они шли медленно, будто гуляючи, понемногу поднимаясь наверх, к трассе. Затем, резко пригнувшись, юркнули в сторону от дороги и рванули между рядами бетонных столбиков, подпиравших виноградные лозы. Уже через минуту Том срезал тяжелые кисти желто-зеленых с патиной полупрозрачных ягод. Отрывались они тяжело.
«Я ворюга» — ежился Том, непроизвольно втягивая голову в плечи.
— Давай я буду резать, а ты мешки держи. — Прошептал Глеб, украдкой посматривая по сторонам… Вокруг было тихо.
Еще пять минут, и они уже возвращались с двумя тяжелыми пакетами отличного винограда.
— Глеб, а что это за место такое, — Планера? — Вдруг спросил Том.
— Ты не знаешь?
— Меня Монгол туда тянет.
— Этот поселок раньше Коктебель назывался. Не так давно ему снова это название вернули. Не все водители еще знают, уточнять нужно. Так что если поедете в Планерское, то не удивляйтесь, что попадете в Коктебель.
— Ну а вообще? Почему о нем так много говорят?
— В 70-е годы поселок облюбовали неформалы. Нам тоже нужен был свой Вудсток. На нашей совковой планете где-то должно было появиться царство справедливости. Где все люди братья, где царствует вино, любовь и музыка, где нет денег и все живут как хотят. В общем, кто Планеров не видал — тот в Крыму не бывал.
Глеб вдруг шумно втянул носом воздух, и остановился.
— Не может быть… — Сказал он, наслюнил палец, и, определив направление ветра, сделал несколько неуверенных шагов от дороги вглубь виноградника. Там, увидев что-то под ногами, он призывно махнул рукой Тому.
— Смотри сюда.
В тени одного из кустов, между виноградными столбами была выкопана неглубокая яма длиной около метра. В ней густо росли крепкие и коренастые кустики конопли. Их яркие верхушки чуть-чуть выглядывали из ямы. Сладковатый смолистый запах растекался по округе.
— Ай-яй-яй! Одни девочки. — Глеб восхищенно прицокнул языком. — Возьмем кустик?
— Да ну нафиг. Она ж чья-то.
— И виноград чей-то.
— Не скажи. Виноград государственный. А трава — чья-то.
— Ладно. — Нехотя согласился Глеб, и они зашагали дальше.
Черное на белом, кто-то был неправ.
Я внеплановый сын африканских трав!
— неслась веселая песенка над лозами.
Они взяли у Вени большую кастрюлю, и вскоре в нее с аппетитным лопанием ягод потекла душистая нежно-зеленая жидкость. Когда кастрюля наполнилась доверху, Глеб крикнул:
— На дегустацию!
От автора:
Я работаю в журнале «Фома». Мой роман посвящен контр-культуре 90-х и основан на реальных событиях, происходивших в то время. Он вырос из личных заметок в моем блоге, на которые я получил живой и сильный отклик читателей. Здесь нет надуманной чернухи и картонных героев, зато есть настоящие, живые люди, полные надежд. Роман публикуется бесплатно, с сокращениями. У меня есть мечта издать его полную версию на бумаге.
