писатель, блогер, отец, который делится со своей аудиторией родительским опытом
Мы жили на первом этаже.
Сначала открывались заклеенные на зиму рамы. Треск стоял такой, будто из гробницы восставал фараон.
В распахнутое окно сразу высовывался дед. Он торчал там по несколько часов и по-барски приветствовал во дворе дворовых. Конечно, дед с народом виделся и зимой, но возникало стойкое ощущение, будто они только сейчас все встретились после трёх месяцев заточения и делятся последними новостями.
На подоконнике ребячилось солнце. Луч прыгал котенком и был очень доволен, что его наконец впустили.
Когда он спрыгивал с подоконника на пол, в луче стояла золотая пыль. Это было волшебство.
На окне тут же появлялись склянки с жизнью.
Веточка вербы с пушистыми комочками, взорвавшийся стрелками лук, нездешнего вида чайный гриб.
Можно было часами наблюдать за преломлением форм в воде.
А потом снаружи поднимался ребячий клич и проносился вдоль подъездов.
Он приближался, а ты, затаив дыхание, ждал. И вот она, твоя фамилия, прилетевшая в громкоговоритель окна, и вожделенное:
— Выходи!
И ты бежишь, и никто не кричит тебе вслед про шапку.
Но от двери ты вдруг возвращаешься и гладишь теплый подоконник в благодарность за то, что окно подарило тебе весну.
