Они как русские зори. Как вернувшееся прощание. Не кричат, не превозносятся, не настаивают на бесспорном. Просто смотрят все простившими наперед глазами-оконцами с калужских, рязанских холмов и равнин, с хранящей святую древнюю тишь Коломны, с родных неизбывных, ни с чем не сравнимых окраин: зимой ли, ворожа дыханьем морозца, или в поволоке беспечного летнего полдня, когда слова и звуки охотно растворяются в приглушенной задумчивой гамме цвета и света…
