Человек сегодня не ходит, а по преимуществу — ездит. Под колеса наших автомобилей ежедневно ложатся десятки, сотни, а у кого-то и тысячи километров пути, который, впрочем, оставляет не так уж много новых впечатлений. Взгляд устремлен в лобовое стекло и зеркала заднего вида. А там — машины, мотоциклисты, светофоры, линии разметки и дорожные знаки... Вот и всё, что мы видим, преодолевая километры, которые бесстрастно отсчитывает счетчик на спидометре. Такова цена преодоления пространства на высоких скоростях.

Клайв Льюис, создатель знаменитых Хроник Нарнии, еще в середине прошлого века писал:

«Современный транспорт ужасен — он и вправду, как хвалится, „уничтожает расстояние“, один из величайших данных нам Богом даров. В вульгарном упоении скоростью мальчишка проезжает сто миль и ни от чего не освобождается, ни к чему не приходит — а для его деда десять миль были бы путешествием, приключением, быть может — паломничеством. Если уж человек так ненавидит пространство, чего бы ему сразу не улечься в гроб? Там ему будет достаточно тесно».

Суровые слова. Ну да не собираюсь я с ними ни спорить, ни соглашаться.

Просто вспомнилась одна история, которую рассказывала моя мама. В конце шестидесятых она работала экспедитором в строительной организации, и много ездила по городам и весям Киевской области. А у шоферов на дороге, как известно — свой фольклор, свои байки и легенды. И вот, одну из таких легенд маме довелось увидеть вживую.

Весенним днем они с водителем катили на грузовике в направлении Киева. За очередным поворотом на обочине показалась фигура мужчины, неторопливо бредущего вдоль дороги. Водитель присмотрелся, и обрадовано воскликнул:

— О, дед! Смотри-ка, живой еще.

— Знакомый твой? — спросила мама.

— Да он тут всем шоферам знакомый. Подожди, сейчас тоже познакомишься.

Машина поравнялась с прохожим, и встала. Водитель перегнулся к дверце, открыл ее и крикнул: — Здоров, диду!

— И тебе не хворать, милок, — степенно ответил прохожий — высокий, осанистый старик с длинной седой бородой.

— Давненько тебя не видел. Как ты сам-то?

— Божьей милостью.

— Ну и ладно. Может все ж подвезти тебя? Так, для приличия спрашиваю, — водитель почему-то улыбнулся.

— Спасибо, служивый, — старик кивнул головой. — Я уж как-нибудь пешочком дойду. Езжай себе с Богом.

Когда машина тронулась, водитель пояснил:

— Он тут уже лет пятнадцать по весне ходит. Каждый год идет пешком в Лавру на богомолье. Откуда — никто толком не знает. Я встречал его и за полтораста километров от Киева. Сколько раз ему предлагали ребята — давай подвезем. А он отказывается. Говорит, к Богу только пешком ходят. Чудак-человек...

Мама рассказывала об этой встрече, когда я был еще совсем маленький. Так, с детства и остался в памяти образ: высокий стройный старик, неторопливо идущий вдоль трассы к Богу. И обгоняющие его автомобили, несущиеся Бог весть куда.

Ткаченко, баннер
1
0
Сохранить
Поделиться: